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[Decimus Balventius Varro]

"Ging so", wiederholte Varro, der schon eine mehr oder weniger gute Vorstellung davon hatte, welches Schauspiel ihn hier erwarten würde. Sein Bruder war kreativ, aber er baute auch viel Scheiße und Varro kannte ihn bereits seeeeehr lange.
Milde lächelnd legte er dem kleinen Bruder eine Hand auf die Schulter, als der auch schon - fast hätte man es ihm abnehmen können - voller Entsetzen den Verlust des Sklaven bemerkte. In gespielt milder Überraschung lupfte er die Augenbraue. Das milde Lächeln verschwand nicht so ganz, wurde nur unmerklich schmaler. Varros Augen jedoch waren eiskalt und wie bei einem Raubtier auf seine Beute gerichtet.
"Ach, Bruderherz", sagte er milde, die Hand immer noch auf der Schulter seines Opfers. "Weißt du, du hast dich schon immer für schlauer gehalten als den Rest. Das Problem ist nur, wenn man dumm ist, merkt man nicht, dass das ein Irrtum ist,"
Langsam, ganz langsam drückte er zu, bis sich seine Finger schmerzhaft in die Schultern seines jüngeren Bruders bohrten. Er schrie nicht. Noch nicht. Er war nicht ihr Vater.
"Ich hoffe doch, er amüsiert sich einfach nur. Hat die Zeit vergessen. Und wem er etwas schuldig ist. Ich müsste ihn natürlich bestrafen, aber das wäre immer noch besser als wenn du vergessen hättest, was DU mir schuldig bist. Nicht wahr, Brüderchen?
Herrje, wenn er nicht wieder auftauchen würde, da müsste ich glatt... hach... dein Leben in eine lebende Hölle verwandeln, nicht wahr? Es würde ja so unangenehm... So völlig ohne Geld, ohne Sklaven, wie ein bettelarmer Plebejer. Natürlich würde ich dich nie rausschmeißen. Dich, meine Familie. Immerhin, wir könnten sicher noch ein Plätzchen in der Vorratskammer freiräumen.
Also noch einmal von vorn: Wo. Hast du. Meinen Sklaven gelassen?"