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[Frowin]

Nun verstand der junge Sklave zwar den Sinn und Zweck der Übung, allerdings war er doch kein Wagenlenker. Er sollte einer werden! Und er hatte zwar eine gute Körperbeherrschung, aber von „jedem Fingerbreit“ konnte noch keine Rede sein.
Doch es war nicht Frowins Platz, die Logik seines Herrn zu hinterfragen – schon gar nicht laut und vor einem Gast. Und daher stieg er ja auch auf das Fass, sein Körper zum Äußersten gespannt. Sein Herz schlug Frowin bis zum Hals und nervös beobachtete er die Hand, welche die Peitsche hielt. Sein Blick flackerte immer wieder hinauf in das Gesicht seines Herrn, der ihn eindringlich anstarrte, als wolle er ihm etwas sagen. Der Junge schluckte schwer – und dann schnellte die Peitsche vor.
Frowin sprang und spürte noch im Sprung einen scharfen Schmerz, als würde ein Messer über seine Zehen fahren. Er schrie auf und war von dem Brennen so abgelenkt, dass er beim Aufprall auf das Fass seitlich wegkippte und mit der Schulter auf den Boden krachte.
Ein leises Wimmern entfuhr dem Rotschopf, der scharf Luft einsog und nicht wusste, ob ihm Fuß oder Schulter mehr wehtaten. Das Blut schoss ihm in den Kopf, denn natürlich schämte er sich auch.
„Tut mir leid!“, keuchte er und holte schwer Luft. „T-Tut mir leid, ich… i-ich versuchs nochmal…“